... просто облекать мысли в слова не все умеют... но в последнее время объективная реальность все больше напоминает ворох бумажных обрывков, вытащенных откуда-нибудь со дна безразмерной дамской сумочки. В этих клочочках заскладировано немало ценного, нужного или приятного, но собрать их в одно целое категорически невозможно. Невозможно даже сказать, были ли они целым когда-нибудь? Чем больше перебираешь их, вертишь так и этак, сопоставляя лохматые края, тем больше они истрепываются и истираются. А истираясь - становятся объектами самостоятельными, и в чем-то даже самодостаточными. О, эти мелкие бумажные тираны! - они вступают во владение запечатленными на них секундами твоей жизни, стоит лишь выпустить из рук. Обитают, где хотят, а ты бродишь вокруг, перебираешь их рассеянно и недоумеваешь - вроде и есть ты на свете, а вроде и нету... Подносишь к глазам белый лоскуток, словно свидетеля допрашиваешь: "Ну что за глупость, право слово, ты есть - значит, и я есть. Вот же я?". Но тот лишь улыбнется загадочной восточной улыбкой, и вернет тебе сторицей твои сомнения. Ведь это не надежный камень с неизгладимым отпечатком твоего "я", а лишь чашка с водой, зачерпнутой когда-то из реки твоей жизни, и насмешливо подмигивающее оттуда отражение - вовсе не то, что унесла когда-то та река...